Ещё один умер больной человек…
А ты всё мечтаешь, и, горя не зная,
Рассветы вдыхаешь и трогаешь снег.
Да что ж это, Боже, за подлость такая?
Растёт во дворе молодой абрикос,
Всё лето поют полевые ромашки,
А он не допел, не дожил, не дорос,
И, вроде, родился в счастливой рубашке…
Но, горе за горем, тоска за тоской,
Беда за бедою. А как вы хотели?
Вот так и уходят больные Домой
Апрельским дождём. Не вставая с постели.
2013
|
